A pesar de mi torpor, de mis ojos hinchados, de mi panza, de mi aire de recién salido de la cueva, no me detengo nunca. Tengo prisa. Siempre he tenido prisa. Día y noche zumba en mi cráneo la abeja. Salto de la mañana a la noche, del sueño al despertar, del tumulto a la soledad, del alba al crepúsculo. Inútil que cada una de las cuatro estaciones me presente su mesa opulenta, inútil el rasgueo de madrugada del canario, el lecho hermoso como un río en verano, esa adolescente y su lágrima, cortada al declinar el otoño. En balde el mediodía y su tallo de cristal, las hojas verdes que lo filtran, las piedras que niega, las sombras que esculpe.Todas estas plenitudes me apuran de un trago. Voy y vuelo, me revuelvo y me revuelco, salgo y entro, me asomo, oigo música, me rasco, medito, me digo, maldigo, cambio de traje, digo adiós al que fui, me demoro en el que seré. Nada me detiene. Tengo prisa, me voy. ¿A dónde? No sé, nada sé---excepto que no estoy en mi sitio.
Desde que abrí los ojos me di cuenta que mi sitio no estaba, aquí, donde estoy sino donde no estoy ni he estado nunca. En alguna parte hay un lugar vacío y ese vacío se llenará de mi y yo me asentaré en ese hueco que insensiblemente rebosará de mi, pleno de mi hasta volverse fuente o surtidor. Y mi vacío, el vacío de mi que soy ahora, se llenará de si, pleno de ser hasta los bordes.
Tengo prisa por estar. Corro tras de mí, tras de mi sitio, tras de mi hueco. ¿Quién me ha reservado este sitio? ¿Cómo se llama mi fatalidad? ¿Quién es y que es lo que me mueve y quién y que es lo que aguarda mi advenimiento para cumplirse y para cumplirme? No se, tengo prisa. Aunque no me mueva de mi silla, ni me levante de la cama. Aunque de vueltas y vueltas en mi jaula. Clavado por un nombre, un gesto, un tic, me muevo y remuevo. Esta casa, estos amigos, estos países, estas manos, esta boca, estas letras que forman esta imagen que se ha desprendido sin previo aviso de no se donde y me ha dado en el pecho, no son mi sitio. Ni esto ni aquello es mi sitio.
Todo lo que me sostiene y sostengo sosteniéndome es alambrada, muro. Y todo lo salta mi prisa. Este cuerpo me ofrece su cuerpo, este mar se saca del vientre, siete olas, siete desnudeces, siete sonrisas, siete cabrillas blancas. Doy las gracias y me largo. Si, el paseo ha sido muy divertido, la conversación instructiva, aún es temprano, la función no acaba, y de ninguna manera tengo la pretensión de conocer el desenlace. Lo siento: tengo prisa por acostarme y levantarme sin decirme adiós: tengo prisa.
Desde que abrí los ojos me di cuenta que mi sitio no estaba, aquí, donde estoy sino donde no estoy ni he estado nunca. En alguna parte hay un lugar vacío y ese vacío se llenará de mi y yo me asentaré en ese hueco que insensiblemente rebosará de mi, pleno de mi hasta volverse fuente o surtidor. Y mi vacío, el vacío de mi que soy ahora, se llenará de si, pleno de ser hasta los bordes.
Tengo prisa por estar. Corro tras de mí, tras de mi sitio, tras de mi hueco. ¿Quién me ha reservado este sitio? ¿Cómo se llama mi fatalidad? ¿Quién es y que es lo que me mueve y quién y que es lo que aguarda mi advenimiento para cumplirse y para cumplirme? No se, tengo prisa. Aunque no me mueva de mi silla, ni me levante de la cama. Aunque de vueltas y vueltas en mi jaula. Clavado por un nombre, un gesto, un tic, me muevo y remuevo. Esta casa, estos amigos, estos países, estas manos, esta boca, estas letras que forman esta imagen que se ha desprendido sin previo aviso de no se donde y me ha dado en el pecho, no son mi sitio. Ni esto ni aquello es mi sitio.
Todo lo que me sostiene y sostengo sosteniéndome es alambrada, muro. Y todo lo salta mi prisa. Este cuerpo me ofrece su cuerpo, este mar se saca del vientre, siete olas, siete desnudeces, siete sonrisas, siete cabrillas blancas. Doy las gracias y me largo. Si, el paseo ha sido muy divertido, la conversación instructiva, aún es temprano, la función no acaba, y de ninguna manera tengo la pretensión de conocer el desenlace. Lo siento: tengo prisa por acostarme y levantarme sin decirme adiós: tengo prisa.
Octavio Paz, Libertad bajo Palabra
1949
Dedicado a mis amigos y todos los que vivimos en la Isla de la Prisa, y a los que veré pronto en la Isla Jaula.
Otro cuento encontrado en otro libro que me encontró a mi, allí, en la librería que nadie entra y que se ha convertido en mi refugio en muchas horas libres, donde el polvo de las letras se pega a mis pulmones y las polillas de preguntas me dejan huecos de ideas.
